Hinter diesem Fenster verbirgt sich Inges Küche. Inge, meine täglich kochende Nachbarin, ist 92.

Huch, ring es läutet. Ein Zusteller ist’s, er läutet schier ist sicher offenbar an jede Tür. Glöckerlpartie nannten wir Kinder das damals und liefen lachend davon. Inge und ich lachen ja prinzipiell mehr wenig als mehr. Den Zusteller schicken wir einen Stock tiefer.

„Sie zersprangeln sich aber echt mit dem Kochen“, ruft Inge über den Gang. „Aber nein!“, geb ich verblüfft (liest Inge meine Postings?) zurück und trete näher. „Ich hab als ich in Mailand gelebt hab, auch gekocht, aber nicht lange durchgehalten“, lächelt Inge schmal. „Jetzt muss ich kochen. Ich darf ja so vieles nicht essen. Aber ich muss. Sonst weht mich der Wind noch fort.“ Schmal steht sie da in ihrem weißen Kittel. 

*Mehr von Inge demnächst.